Виталий Кобзев
Не брани, что таким вот непрочным
Перед ветром сказался мой сад.
У тревог не бывает отсрочек,
У судьбы не бывает приплат.
Кровь отцов возвращается эхом,
Ну какой я, скажи, славянин?
Половецкую буйность набега
Я в душе сохранил до седин.
И не ветер глаза эти сузил,
Подводи хоть сейчас скакуна!
За тебя я вот только и струсил,
Тонкостенная наша страна.
За тебя я и вот напугался,
Без того разоренный мой дом,
Слишком долго на волю ты рвался,
Окольцованный красным огнем.
Сад пропал, но зато палисадник
Нежит белыми стаями роз.
…Мнет, он бедовую долю
приснился хромой нынче всадник,
Охраняющий с солнцем обоз.
Так давай же простим, сад и поле,
Ветру этот осенний запал.
Говорят, он бедовую долю
По ошибке на нас обкатал.
***
© Copyright: Ирина Припадчева, 2025
Свидетельство о публикации №125091506715
Свидетельство о публикации №125091506715
Рецензии