Мы все рождаемся крича.
Но почему то умираем в тишине.
Как будто в этом долгом сне,
У нас закончились слова.
Пока я жив кричать я буду,
Пусть даже нечего сказать.
А умирая - напишу стихи, как будто я почти дал дубу.
Потом ,вдохну, и крикну - не дождетесь Вы.
В чем суть сего- пока я не придумал.
И не хочу -зачем, ведь я хочу писать.
О том что было, и том что будет.
О том что жив. О том что умирал.
Мне все равно, что нет таланта.
Мне все равно, что Бог не дал мне чувств.
(И с рифмой тоже подружиться я не смог.)
Зато , мне нравится , когда той буквой кроткой,
Я забываю боль что есть здесь со мной навек
Неоконченное
© Copyright: Владимир Коба, 2025
Свидетельство о публикации №125091506676
Свидетельство о публикации №125091506676
Рецензии