***
Мы можем жить, имён не различаю,
И руки класть на бёдра тех же Муз,
Одни и те же формы ощущая.
Но форма вырывается из рук,
И как понять мольбу стыдливо плоти,
Что каждый день-свой хлеб и свой испуг,
Своя печаль и свой позыв к работе?
Свидетельство о публикации №125091504908