Роман

Сидел писатель у камина,
Перечитывая строки,
Пока катилась мысль стильно
Под стопку русской водки.

На зачерниленной бумаге
Продолжение той саги,
Которая по вкусу читателям пришлась:
В ней колдуны и маги
Жестоко узурпировали власть.

Роман идёт неспешно,
Издатель попросил творца,
Растягивать сюжет медленно и нежно,
Страницы начиняя филлером
Про чью-то дочь, брата и отца,
Как будто мало кормят сериалами и фильмами
Без внятного лица.

Сюжет — как сборник клипов.
Короткие, яркие нарезки
Пошлого, батального и пафосного вида,
Будто их генерируют железки.

Писать неинтересно и обидно..

Но завтра роялти жирные придут,
Ведь коммерческий успех!
Так сказали магазины.
Рекламы читателей ведут,
Скрывая гнилостность личины,
Обманывая всех.

И, словно по прошению извне,
С которым человек не совладает,
Загорелась мысль сжечь в огне
Всё, что на бумаге место занимает.

"Отвратительно, ей-богу!
Оторвите ногу,
Если снова что-то такое напишу!"

И как швырнёт в огонь написанные драмы,
Интриги, войны и прочую, выдуманную чушь,
Развалив ручкой построенные храмы
И уничтожив сотни живых душ.

И то, что было издано недавно,
Под чем завистники роятся,
Показалось омерзительно неладным,
Что должно в пламени сжигаться.

Денег много, но исчезла честь,
Ведь надо что-то есть?

Но иногда так хочется присесть
И описать собственный полёт,
Который не стыдно вслух прочесть.

Полёт на том,
О чём душа поёт.