Сон

И казалось бы просто —
лишь бы уехать не пойми куда,
и забыть взгляд того, кого любишь,
кто при вспоминании
на языке отдаётся вкусом свинца.
И не важно, что ты себя же губишь,
ведь он так напоминает тебе отца.

И ты всё же решаешься — берёшь
одиночный билет до Питера и обратно.
Осенью там погода
обычно подводит знатно,
но ты всё же идёшь гулять
и вспоминаешь, что вас так сильно объединяло,
и думаешь — наверное лучше бы и не знать.

Сенека. Вольтер. Аврелий.
Сигареты и чёрный кофе.
Как и свойственно всем таким же,
не переносящим алкоголь,
чувствующим себя лишними,
пишущим что угодно —
лишь бы чуть-чуть высказаться.
И так яростно желающим
хотя бы на выходных выспаться.
А то всё уже задолбало.

И вспомнить, какого это —
с утра идти вдвоём на балкон,
курить, закутавшись в одеяло.
Может, чтобы мозг побудить.
Может, чтобы просто выполнить ритуал.
Иногда мне хочется,
чтобы он меня не знал.
Потому что страшно становится:
вдруг всё, что было, — обман.
И моё желание всё же не сбудется.

Но я лежу с ним в обнимку,
и кажется, что и мира мало.
И что-то кажется —
и не греет чёртово одеяло.
Только его руки меня согревают
и дарят самый сладкий на свете сон.
И все ангелы окутывают покоем
и поют в унисон.

И я наконец забываю о боли.
И слышу лишь тишину и звук прибоя —
как в нашем доме у моря.
Но потом вновь просыпаюсь
в холодном поту.
И понимаю — всё это было не наяву.