Протоптанный пол,
Лампы жёлтой свет,
Неприбранный стол —
Не дают мне ответ.
Фуражка в руке.
Язык ломанный,
Иностранный в письме.
Существую? Где?
Написано. Что?
А другу ль привет?
Теперь уж в пальто.
Вот в нём смысла нет.
Разрозненный сон
Даёт мне ответ:
Существую я в нём,
А может и нет.
Прекрасная птица
Вдали пролетит,
Цветов вереница
Искрит и искрит.
Но вот и очнулся
В холодном поту.
Задал вопрос я:
«Авось убегу?»
Но жёлтая лампа,
Протоптанный пол —
Меня не отпустят,
Посадят за стол
***
© Copyright: Аскольд Мороз, 2025
Свидетельство о публикации №125091502791
Свидетельство о публикации №125091502791
Рецензии