В осеннем сквере звучала скрипка.
На лавочке старой сидела одна.
Где-то вдали, словно с открытки,
Блестели гирлянды, как мишура.
Пальцы тревожно перебирая,
На вопросы свои ответы ищу.
Скрипка всё плачет, струну разрывая.
А я заплетаю мысли в косу.
Часто в себе ошибаемся сами,
Не слыша в себе своей глубины.
Бродят по скверу люди годами.
Струнами рвут струны души.
Закрою глаза... В пальто поуютней.
Развеялись тени с улиц ночных.
Скрипка умолкла, и мысли застыли.
На уровне чувств совершенно простых.
сквер
© Copyright: Илона Кутелия, 2025
Свидетельство о публикации №125091502590
Свидетельство о публикации №125091502590
Рецензии