Скрипит песок просёлочной дороги,
Пылит от ветра малый сельский тракт,
А я бреду, я совершаю акт
Ухода пешим от тоски - тревоги.
Я потерял покой ещё на даче,
Когда сцепился с этим дураком,
Иду, и загребаю башмаком
Муку земли. Тоскую я, тем паче,
Что было ясно – начинать не стоит,
Что спор перерастёт в большой скандал,
Произошло, как я и ожидал,
И я ушёл, но всё же беспокоит,
Что самый важный довод не привёл я,
Не выдвинул его, не досказал.
Да он и сам сей факт прекрасно знал,
Но не воспринял с дерзостью весёлой.
Мол, правду никому и знать не надо.
Ну что мне делать, Господи, скажи!
Когда вся жизнь построена на лжи,
И ложь нас глушит, словно канонада.
Она бушует в мире океаном,
Но ложным курсом двигаться нельзя –
Не приведёт фальшивая стезя
К реальной цели, скрытой за туманом.
Правдолюб
Правдолюб
© Copyright: Виталий Узденский, 2025
Свидетельство о публикации №125091502426
Свидетельство о публикации №125091502426
Рецензии