Растут слова полями и лесами.
Не вырубишь, не вырвешь, не сожжешь.
Меняют жизни, мир, бросают в дрожь.
Вы, как хотите, выгребайте сами.
И я гребу, и тоже их бросаю,
Порою даже цель не замечая.
Зайдя в любимый новостной буфет,
Привычно пьем их с кофе по утрам.
«Мужик собрал орущих по мостам.»
«Убита девочка, всего пять лет.»
Кусок пролез за следующим куском.
Глотаем дальше с каменным лицом.
Сижу в болоте слов, накрывшись пледом.
Сама-то тоже, кстати, непроста.
Мараю чистоту экранного холста.
Зачем? Вопрос. И где мне ждать ответа.
Весь этот стих сначала был другим,
Но был затерт открытием большим.
Ведь если вспомнить и взглянуть в истоки,
Забыть о шумной суете сует,
Вполне возможно получить ответ,
Кому, зачем ты посвящаешь эти строки.
Кто создал все, что ты б и описать не смог.
Вначале было Слово. Слово было Бог
Слово
© Copyright: Щепик, 2025
Свидетельство о публикации №125091500238
Свидетельство о публикации №125091500238
Рецензии