Могильщик.
Он могилу роет.
На бойне где-то кони стонут.
К труду такому не привык,
Привыкнуть не возможно.
Тот страх и ужас пробежит,
Он пробежит подкожно.
Куда не глянь - везде кресты,
Стоишь средь них один лишь ты.
Так часто он не мог заснуть,
Ведь получилось заглянуть,
Он смог увидеть смерти голод
И ощутить могильный холод.
Но кажется, что смерть лишь тела,
Душа же выше улетела.
Быть может, прошептать хотела,
Что в мире тленном всё сгорит,
А в вышнем нет предела.
***
© Copyright: Вадим Кузьмин 4, 2025
Свидетельство о публикации №125091501707
Свидетельство о публикации №125091501707
Рецензии