Как жаль, что все роскошные букеты,
на тлен судьбой своей обречены.
Их красота, как яркий образ лета,
поблекнет скоро.
Стихнет зов струны,
и тайны, волшебства,
что в душах наших зрели.
А розы алые, поникнув головой,
забудут то, как чувствами горели.
И запах, источая еле-еле,
с покорной грустью примут облик свой.
Художник сможет лишь увековечить,
ту красоту, что души наши лечит.
Как жаль...
© Copyright: Мария Обинякина, 2025
Свидетельство о публикации №125091501264
Свидетельство о публикации №125091501264
Рецензии