Клен потихоньку теряет листву,
Кроет дороги, узор мостовых,
К вечным радостям стелет пути
Одинокому пастуху.
Стоги сена, стуки копыт,
Звяк упряжки, вздохи гармонь,
Звон колокольный, конь вороной,
В повести русской пастух не забыт!
Может быть он не любил, как все мы,
Женского счастия в поле не видел.
Лишь спозаранку козочек вывел,
Чтобы они пощипали траву…
Сухо стекающий пот по лицу
Он оботрет затвердевшей ладонью.
К сену и козочкам он с любовью,
К нам - безразличным кивком.
Что же мы знаем о русской тоске?
Что мы потомкам расскажем?
Может быть смысл в семейном укладе,
А может быть суть в пастухе?
Осень пастуха
© Copyright: Муратов Николай, 2025
Свидетельство о публикации №125091407720
Свидетельство о публикации №125091407720
Рецензии