Путь земли

Жизнь идёт, как река меж камней и трав,
То бурлит, то тихо стелется вдали.
Мы бредём, спотыкаясь, без слов, без слав,
И каждый шаг — как старый тяжкий путь.

Отец стоит в поле, седой, сгорбленный,
Мать с руками, покрытыми морщиной.
И видим мы: жизнь — не подарок смелый,
А тяжкая ноша, но святой родины.

Мы рвёмся к свету, а вокруг только ветер,
Смеётся над нами, играет, как скот.
Мы падаем в грязь, но встаём на рассвете,
И кровь на руках — наш самый честный счет.

Жизнь даёт, потом забирает без жалости,
Смеётся над мечтой, над нашим страхом.
И мы идём меж горем и сладостью,
Не зная точно, где начало, где край сроком.

Брат мой, пойми: счастье — не в деньгах, не в власти,
Не в пустых речах и не в золотом ложе.
Счастье — в земле, в трудах, в руках наших вместе,
В улыбке родных, в искре у свечи.

Мы теряем друзей, теряем любовь,
Теряем время, смеёмся, пьянеем, кричим.
И кажется — всё потеряно вновь,
Но сердце шепчет: «Живи, не ленись».

И каждый рассвет — как шанс на прощение,
Каждый закат — как урок на века.
Мы умираем в страхе, в волнении,
Но жизнь всегда идёт — река не молка.

Так обними сегодня того, кто жив,
Скажи «люблю», не откладывай на завтра».
Иди по пути, хоть камни и бив,
И помни: жизнь — не жалость, а власть и наука.

Мы плачем, мы смеёмся, мы грешим,
Но всё равно идём по дороге этой.
И в сердце носим и свет, и тьму, и крыш,
И каждый день — как шаг на встречу ветру ветхий.

Так жизнь и есть — тяжёлая, грубая,
Но в ней любовь, и свет, и грозы, и дождь.
Пусть сердце твоё, хоть ранено, бурлящая,
Хранит её, и радость, и горький всход.