Холст

               

Передо мной лежит пустой холст,
А в тишине рыдает где-то скрипка.
Мой мир был так мучительно прост,
Но в нём возникла тень твоей улыбки.
Я не пойму, что чувствую сейчас,
Какой недуг терзает мою душу?
Но среди сотен безразличных фраз
Я только голос твой хочу послушать.

Я не люблю... Себе твержу стократ,
Как клятву, как спасительную мантру.
Но почему-то твой случайный взгляд
Ценней любого в мире бриллианта?
Ты стала мне мучительно дорога,
Как будто воздух, как родник в пустыне.
И мысль одна, как лютая пурга,
Мне сердце леденит — оно остынет,

Когда уйдёшь. Я так боюсь терять
Твой смех, твои насмешливые речи.
Хочу с тобой под утро засыпать,
Обняв твои изменчивые плечи.
Хочу, чтоб рядом ты была всегда —
И в час тоски, и в миг шального счастья.
Но это не любовь, пойми, беда...
Или души моей шальные страсти?

Не знаю, что за чувство, что за яд
Течёт по венам, обжигая нервы.
Но я ревную твой случайный взгляд,
И каждый вздох, и каждый шаг твой первый
К другим. И вот, макая кисть в туман
Своих сомнений, страхов и желаний,
Я вывожу мучительный обман —
Портрет твоих случайных очертаний.

На белом фоне — твой прекрасный лик,
Глаза, в которых тонет мирозданье.
И та улыбка, что в один лишь миг
Сломала всё моё существованье.
Быть может, это всё-таки любовь?
Иль я играю так красиво, тонко?
Но на холсте моём застыла вновь
Та, что смеётся искренне и звонко.