Слова не станут серебром,
когда они пусты;
не обратится стих - в добро,
когда поэт - остыл.
Пока неверная строка
ползёт, скучней улитки,
не отольёт твоя рука
сверкающие слитки.
Недосягаем светлый трон.
Дорожка не прямая.
За хвост удачу только тронь,
вспорхнёт, и не поймаешь.
Как ни усердствуй по ночам,
нагнув к тетради спину,
ручьи твои не зажурчат,
не вспыхнет стих рубином.
Ну что ж... бывает, Муза - мстит.
История - проста.
Не будет радуга цвести,
когда разбит хрусталь.
История - проста...
© Copyright: Галина Уфимцева 2, 2025
Свидетельство о публикации №125091406164
Свидетельство о публикации №125091406164
Рецензии