Здесь

Здесь, где асфальт, как старая луна,
светит тускло, отражая лишь дожди,
где ржавый гвоздь – прибежище для дня,
затерянного в суетной груди,

где телефон, как запыленный бог,
молчит, не отвечая на мольбы,
где каждый шаг – пролог чужих дорог,
и память – тень забывшейся судьбы, –

здесь, говорю я, не ищи уюта,
и не зови по имени печаль.
Она здесь, как приблудная собака
грызёт остатки прожитых начал.

И этот город, словно старый хлам,
набитый книгами, и снами, и золой,
раскинулся, как призрачный Иерусалим,
где я, неприякаянный, стою с тобой, –

с тобой, молчащей, как и я, наверно,
среди развалин бывших наших дней,
с тобой, чья грусть, как вязкая смола,
на наших душах отпечаталась сильней.

И бьются, как в мешке, часы, минуты,
нам отмеряя то ли жизнь, то ли покой.
И лишь фонарь, как вечная икона,
нам освещает этот путь, поросший мглой.

Здесь, где судьба – дешёвая монета,
заброшенная в вечность невпопад,
где каждый вдох – икота, а не ветер,
где каждый взгляд – как каменный отпад,

здесь, говорю я, все уже кончается,
и ничего здесь больше нам искать.
Здесь только эхо, как всегда, смеётся
над бренностью того, что можно потерять.