И снится нам...

Мне спокойно с тобой.
Твой голос меня убаюкивает, как в колыбели сильных рук,
подвешенных с потолка на огромные скальные крюки.
Ты держишь меня как снежинки,
чтобы не растащили жаждущие от жажды
и голодные до снега,
закованные в собственные муки.
Мне просто хорошо с тобой.
Не прогоняй и не следи за молвой.
А мужчины ходят за мной по пятам,
они ходят и за тобой по пятам,
пытаясь показать свое величие,
грустные пограничники,
у них опустели бывшие накачанные ширинки...
Я тебе скажу.
Что правда, то правда,
и им больно от того, что у них больше нет половинки.
Так что, художник? (Я буду сопеть тебе в локоть).
Мякотью полоумные и полуслепые вырисовывают твою плоть
бесконечной серией про артиста,
и что я назло тебя читаю.
И ты назло со мной разговариваешь.
Просто искусство возвело нас в ранг недосягаемых,
не божественных,
а так, узнаваемых там на облаках...
Я еще приду к тебе, пока...