Не сны о Грузии, а миражи любви

Поговорим  о Грузии, о её «мироздании».
Её окружающая среда - это не очаровательные сны,
На самом деле, - это заколдованные миражи любви.
Здесь горы величавы, печальны холмы, ласковы волны.
Вокруг сплошная поэзия не от восторга, а от природной красы.
 
Завораживают чудные очертания Абхазии и Аджарии,
Мтиулетии и Пшави, Хевсуретии и Сванетии.
Не кручинят тёплые воды озёр Базалети и Паравани,
Спокойны в Грузии реки  Мтквари (Кура) и Риони.
Бьётся о скалы могучий «Терек», убыстряется Арагви,
Сужаются улочки в Тбилиси, заполняются пляжи в Батуми.

Красуются в ботаническом саду редкие представители флоры:
Такие, как «Роза чероки», «Бересклет японский», магнолии,
Финиковые пальмы, кактусы, эвкалипты, кипарисы, гранаты,
 Великаны-кедры, лианы, чинары-платаны и тисы.
 
А Ширакская степь стонет по-прежнему от жары, без пшеницы,
Поделили её на гектары и высадили лозу труженики-кахетинцы,
Выращивают древним способом на полосках виноград;  отмечают в «ртвели» -
«Праздник урожая» и благословляют землю, небо и свои труды.
Если это не сон, тогда что? – Безусловно, завораживающие картины!
Воспевает древний народ любимый край и слагают стихи.

Ведь от берега – нас приветствует море, а с другой стороны  – пики на горе.
С востока – степь и виноградины «Киндзмараули» -  в маджарном нектаре-вине.
С запада опять – набеги Черного моря, на холмах – чай, в низинах - мандарины.
Снова  петляет медленная, глиняная Алазани, извиваются незаметные тропы.
И серебрится сплетённая Арагви, грохочет могучий Терек о мраморные глыбы,
И мечется ледниковая вода в Дарьяльском ущелье да отвесны крутые перевалы.

Почему мне всё-таки снится Грузия в России?
Везёт скорый поезд куда-то, не зная конечной станции.
Мелькают ограненные снегом вереницы Кавказских гор, 
Где-то в тёмно- лиловых волнах колышется и пенится шторм…
 
Видно, тоскует  Грузия по мне, как я по счастливой звезде.
Грузия – поразительная «гурия», райская дева, в роскошном платье,
Что кружит в голубых небесах, доверяясь орлам и вечнозеленой траве…
……………………………………………………………………………………………
 
Цвети, изумрудная Грузия,
Великих поэтов мечта!
…Косматые бороды разорванных туч,
Мтацминда – над городом, и ветер – певуч.
Он полон звучаньями глубин и высот.
…К чему мы причалили – то нас и спасёт

                Н. Комова.
 
…………………………………………………………………………………………………
 
Рубрика – «Мне нравится»
               Георгий Леонидзе  (Ните Табидзе)

Гроб Руставели распадался девять раз.
От горьких слов и воздетых рук, и скорбных фраз,
И толп, за гробом шествующих тенью,
Гроб Руставели распадался девять раз
На медленной дороге к погребенью.
Я не дождусь вовек подобных похорон.
Судьба певца! Что знаю я про это?
Что знаю? Всё! Любовь, восторг и грусть, и стон,
И власть, и одиночество поэта!

Поэт ли я, поэт ли твой отец?
О нас ли наша Грузия мечтала?
Не знаю… Знаю только: из сердец
Лишь вместе с кровью песня вылетала.

Не верь, не верь, что Грузию мою
Воспламенить, способны наши строки –
Тогда гробы рассыплются в дороге,
Пока нас погребут в родном краю!

Поверь в одно: уж это точно не враньё –
Богата ли поэзия? Безмерно.
Но нет вернее гончих у нее,
Чем мы. Да и резвее нет, наверно.
И если стих, наш звонкий стих, в конце концов
Не жжет и не горит, ну что же, дети, -
Тогда и за нас – как за отцов! –
И Грузия – как за сынов!  - в ответе.

Гроб Руставели распадался девять раз,
А наши будут целы и сохранны…
Но рифмы твоего отца -  как раны
В груди моих певучих долгих фраз.      

                1933 г. Перевод Юрия Ряшенцева.

Кто сказал… Симон Чиковани.

Кто сказал, что будто бы мала
Моя отчизна, Картли дорогая,
Что словно малый диск она легла?
 Кто выдумал: мала земля родная?
А ну, поставь-ка скалы сверху скал
В их серебре, в туманной пене.
Орлиных крыльев шелест у виска
Послушай-ка и трубный крик оленей,
И крепостей на всех вершинах мощь
Измерь-ка мастера глазами,
Все собери ты краски наших рощ,
Их в тьме времен уже сиявший пламень.

Измерь-ка крылья ураганов гор,
Ущельями зажатых и ревущих,
Измерь-ка рек клокочущий костёр,
Льда купола, вонзившиеся в тучи.

Рукою, что в бою закалена,
Коснись ворот Дербентских, взятых в сече,
Тогда откроется она –
Моей отчизны бесконечность!
Кто сказал, что будто бы мала
Моя отчизна, Картли дорогая,
Что словно малый диск она легла?
Кто выдумал: мала земля родная?