Продолжится ночь синевою крикливой,
Осенней распутицей птичьих дорог,
А тут под ногами увядшие сливы,
Веками истёртый отцовский порог.
Куда уходить, если всюду мы дома
И края не ведали в нашем краю?
Умно ли под ливнем и в грохоте грома
Ветрам подарить бесприютность свою?
Едва ли отыщется что-то милее,
Какие бы нам ни объехать места,
Чем сумерки в бунинской тёмной аллее
И пламя рябины внизу у моста.
Отрадней любить не мелькание в окнах,
Не стук равнодушно-бегущих колёс,
А милой дочурки смеющийся локон,
В гармонях вечерних алеющий плёс,
Есенина нежного, Блока прямого,
Что вечно затянут в приличий корсет,
И слово, обычное русское слово,
Родней и дороже которого нет.
Продолжится ночь синевою крикливой...
© Copyright: Евгений Глушаков, 2025
Свидетельство о публикации №125091405721
Свидетельство о публикации №125091405721
Рецензии
Прекрасно написано! В своем стихе Вы говорите на том самом языке, который «родней и дороже которого нет» — языке Бунина, Есенина, вечных сумерек и родного порога. Это не просто стихи — это поэтическое кредо, мудрое и ясное.приглашаю на свою страницу.
Алексей Вихор 14.09.2025 20:04 • Заявить о нарушении
Алексей Вихор 14.09.2025 20:04 • Заявить о нарушении
Приглашение принял Кое-что прочёл. Написано с любовью к России.
Спасибо, Алексей!
С уважением - Евгений
Евгений Глушаков 14.09.2025 20:56 Заявить о нарушении
Спасибо, Алексей!
С уважением - Евгений
Евгений Глушаков 14.09.2025 20:56 Заявить о нарушении