Моя дверь открыта, входите,
Мне нечего прятать в вещах,
Тут просто гниёт ностальгия,
И пот течёт с волоса лях
Я слеп от вольта черной лампы,
Мне кажется я тут боюсь,
Мне кажется я умираю,
Я зол от того, что смирюсь
Комфортно раскиданы вещи,
Мне помнится каждый штришок,
На выцвевшей занавеске,
Тут нету понятия "срок"
Я просто сижу и играю,
Я выбрал свое ремесло,
И в поисках смыслов на крае,
Сомнительный сделаю рок.
Рок
© Copyright: Антон Постельный, 2025
Свидетельство о публикации №125091405028
Свидетельство о публикации №125091405028
Рецензии