Усталый протест

По улице ночью, после ста баталий
Бредёт бесцельно протест усталый.
Сила его велика, как старого бога,
Но льётся кровь ручьём из его бока.
Забыто пала цель, и пепел за плечом,
Брошенный им, или голым королём.
...
И машет мне лапой протест как собака,
Зовя за собой, мол - "разнеси всё всмятку!"
Ну а я, оторвавшись от надгробия друга
Кричу: "Лишь к беде ведут мои же потуги!"

Я всё уже сказал - гори всё до тла!
Молчи за слова, мир и так полон зла.
Но слово поддержки скажу всё же -
Бей баррикады, и будь ещё твёрже!

"Нет, голодными должны быть художники,
Если нет хлеба, то пусть едят пироженки!"

Мы не скот, мы создатели миров!
Люди слова, которое лепит богов.
И не только лепит, но и жжёт огнём!
И коли что, то и ваш гонор сметём!
Я ругал и звёзд, почивших на лаврах
И заплывших жиром славы, как сало.
Взялся за читателей, немых, как могила,
Но дать бы по зубам и царям, что в виллах!
"Перемен требуют наши сердца!" -
Закричу, даже если уйдут поезда.
И пусть завезут читателей живых в наш дом.
Обнови нас, или подожги себя как Содом!
...
Но ушел на запад за солнцем этот гротеск,
Ибо идеи его утратили смысл и блеск.
Канул в лету протест, прибыл куда шёл...
И в тени, устало вздыхая, песню завёл -
О том, что скоро будет победа
Мира без цензуры и тупого запрета...