Капель стучит, ручьи бегут проворно,
И пахнет влажною, протаявшей землёй.
Он средь весны стоит, как изваянье, чёрный,
И дышит ненавистью, мглою и бедой.
В нём нет ни шрамов, ни клыков звериных,
Обычный лик, спокойный, тихий взгляд.
Но в глубине зрачков его пустынных
Столетней злобы собран концентрат.
Он смотрит, как набухли соком почки,
Как птицы вьют гнездо в сырой листве,
И ставит мысленно безжалостные точки
На каждой жизни в этом торжестве.
Его шаги неслышны и легки,
Он тенью скользкой движется в толпе.
И от него бегут все мотыльки,
И вянут первоцветы на тропе.
Не крик его, не облик страшен, нет.
А то, что в нём, под рёбрами, стучит —
Холодный яд, что копится сто лет,
И жаждет всё живое поглотить.
Ненавидящий весну
© Copyright: Инна Кос, 2025
Свидетельство о публикации №125091404148
Свидетельство о публикации №125091404148
Рецензии