Весна вошла в свои права, пьяня,
Ручьи звенели, прогоняя сон.
И лишь в саду, где не было огня,
Царил иной, губительный закон.
Там жил садовник, с виду — человек,
Обычный, тихий, ростом невысок.
Он подрезал побеги сонных век
У роз, что пили ядовитый сок.
Он не кричал, не выл, как дикий зверь,
Не бряцал цепью в сумраке ночей.
Но отворяя в сад скрипучую дверь,
Он становился гибели страшней.
В его глазах, спокойных, как стекло
Замерзших луж под коркою ледяной,
Такое концентрированное зло
Таилось в глубине своей свинцовой.
Он ненавидел буйный рост травы,
И щебет птиц, и солнца первый луч.
И сок берёз, и свежесть синевы —
Всё то, что было живо и певуче.
И оттого, подстриженный им куст
Терял свой цвет и засыхал к утру.
И сад его был холоден и пуст,
И подчинялся тихому нутру,
Где ненависть, как корень, проросла,
И мир живой дотла сжигала в нём.
Садовник
© Copyright: Инна Кос, 2025
Свидетельство о публикации №125091404112
Свидетельство о публикации №125091404112
Рецензии