Я прихожу, когда тускнеет синь,
И лес, как старец, клонится к земле.
Душа моя — горька, словно полынь,
И слёзы застывают на стекле.
Меня винят за холод и дожди,
За то, что дни становятся короче.
Кричат мне вслед: «Скорее уходи!»,
И проклинают сумрак долгой ночи.
Я вышиваю золотом ковры,
Но топчут их безжалостной стопою.
Я зажигаю бледные костры
Рябин, что спорят с первою зимою.
Мои ветра — тоска ушедших дней,
Мои туманы — вздохи о былом.
Я становлюсь всё старше и бледней,
И прячу боль за выцветшим крылом.
Мне в дар — лишь кислый яблонь плод,
Что падает, покинув ветви мать.
Я плачу, но мой тихий, скорбный стон
Никто не хочет слышать и понять.
И я бреду, закутавшись в печаль,
Сквозь наготу полей и стылость вод.
Мне никого на свете уж не жаль,
Как вам не жаль кричать на мой приход...
Исповедь осени
© Copyright: Инна Кос, 2025
Свидетельство о публикации №125091403987
Свидетельство о публикации №125091403987
Рецензии