Беру листок бумаги,
Пишу свои стихи.
И буковки-бедняги
Пасутся для строки.
Я рифмою довольный,
Пишу вновь ни о чём,
Но вольно иль невольно
Текут слова ручьём…
Не знаю следом строчку
От первой до конца
Хочу поставить точку,
(Не мучить чтоб чтеца…)
Но нет — не отпускает,
Бунтует мне перо,
Чернилами плескает…
К чему это добро?
Но всё же продолжаю,
Раз льётся такой свет,
Ведь я не подражаю
Сиянию комет.
Пишу я, что диктует
Душа и сердце мне
Художник холст грунтует
При солнце; при луне,
Находит вдохновенье -
Тогда ваяет он
Полночных муз явленье
Дарует лире звон…
14/09/2025
***
© Copyright: Николай Владимирович Ильин, 2025
Свидетельство о публикации №125091403510
Свидетельство о публикации №125091403510
Рецензии