Вокзалы, вокзалы...

Вокзалы, вокзалы, вокзалы -
сюда меня жизнь привязала:
прощания и отблески слез,
и стук бесконечный колес.

Перроны, перроны, перроны
усталые держат вагоны,
холодный, как снег, проводник,
толчком отправления миг.

В подземке слепой музыкант,
у ног его грязный стакан,
гармонь освещают огни,
он песни поет о любви.

А рядом орет в микрофоны
диспетчер, сквозь крики и стоны.
Он смотрит в окно, в пустоту -
отправил состав на Москву.

Транзит и транзит без конца,
в толпе не запомнишь лица.
Вокзалы, вокзалы, вокзалы -
извечные чьи-то причалы.

Красотка. Колготки без дыр.
- Куда вы одна, пассажир?
Она ему тихо в ответ:
- Купи до Калуги билет.

Салага, с ним грязный баул,
легко сигаретку стрельнул.
Ему прикурил, не брезгнул,
блатной милицейский патруль.

Вокзалы, вокзалы, вокзалы.
Такого здесь жизнь намешала -
цыганок и разных граждан,
таки увели чемодан.

Как омут затянет вокзал,
в лицо дыма смрад, перегар,
и чтоб не лишиться души,
уеду домой на такси.