Набат...

набат по наивным нам
расплескан по вечерам —
как будто в груди не сердце,
а медный колокол, золоченый храм,
где свечи — слезами вниз,
где стены — чужой рассказ,
где кто-то шепнул: «так нельзя» —
и эхо осколком застряло в нас.
набат по беспечным нам,
по тем, кто не знал границ,
по вере в простые планы,
в тепло чьих-то третьих лиц.
по тем, кто писал в черновик
свою золотую жизнь,
не видя, всю лживость теней,
сращения масок не вглубь, а в близь.
набат по доверчивым —
где были глаза, как свет,
где знали: добро не тонет,
не тает, не бьёт в ответ.
где думали — «всё же можно,
всё можно исправить, да» —
и медленно шли жить по лужам
в рассвет, где сгорала мгла.
набат — это боль о нас,
безропотно удаливших время.
где прятались за молчанием,
где выжили, но не с теми.
где выдавили иллюзии,
замолчав, отгородившись стенами
и стали уже другими и стали уже не нами.
набат — он есть итог
всех сказок, где был финал.
наивность — не грех, но камень,
что нас под собой сломал.
и пусть мы теперь — как стекла,
звенящие вглубь угла —
мы всё ещё дети света.
но вновь растеряли слова.