Пропала Муза

Стучит весенняя капель,
за дверью топчется апрель,
а где же настроение
писать стихотворения?
Пропала Муза без следа.
Она ещё так молода,
доверчивая девочка.
Пожалуйста, дай весточку.

Возможно, спрыгнула она
вчера с открытого окна
на уличного рэпера,
чтоб стать словесным тренером?
Да нет, мы вместе про него
писали стих на Рождество,
смеялись над манерами
с эпичными примерами.

А, может, Музу заманил
к себе великий из светил,
сулил ей гранты, премии
в какой-нить академии?
Ну, точно нет! Она Луна,
сама собой увлечена:
рифмованным сиянием
со звуковым слиянием.

Тогда последний вариант —
я сам на вора номинант:
грузил её идеями
(волшебниками, феями).
В любое время ночи, дня
она старалась для меня
и стала полумесяцем
и рифмы ей не грезятся.

О, боже, что я натворил
(поэт валяется без сил)?!
Я у тебя прощения
прошу, моя вселенная.
Вернулась, блудная сестра,
сказала: «Нам писать пора».
Ну, здравствуй, вдохновение!
Дай бог тебе терпения.