Письмо себе

Живу я, знаешь, как-то по-дурацки.
Шагами меряя минуты и года.
Себе самой подаренные цацки
Не были смыслом жизни никогда.

Однажды поняла: почти слепая…
Заплакала один лишь только раз,
Косички дочке младшей заплетая.
Жалела очень: не хватает глаз.

Предательство, этапы разрушенья,
Страх, что за завтра нечем заплатить.
И счастье дочкам делать день рожденья –
Они мне просто помогали жить.

Диагнозы, звонки, ночные страхи,
Где тела боль не значит ничего.
Когда под дых обидою с размаха –
И вновь не вижу завтра своего.

Какие-то нелепые решенья,
Ошибки, и опять как не своя…
И снова радость. Дети. День рожденья.
В минуты эти оживала я.

А за спиной: «Никто. Совсем пустая.
Зачем живёт? Кому она нужна?..»
Под утро на минуту засыпая
С тревогой в голове: «Одна, одна…»

Но я старалась просто не сломаться,
А также не ломать собой других.
И из последних сил за жизнь цепляться.
Возможно, чаще даже для чужих.

Сегодня, несмотря на все тревоги,
Я понимаю: тыл – моя семья.
Ведут ко мне моих детей дороги.
В дом, где живёт для них любовь моя.

А завтра… Я о нём совсем не знаю.
Сегодня важен каждый миг и час.
И без обид, что было, отпускаю.
Ценю теперь я зоркость душ. Не глаз.