Я читал Гомера, но слабо пёрло,
эпиграммы, зубастее аллигаторов Нила.
Слушал конкурс поэтов, где рвали горло,
но меня, почему то, не заводило.
Я в читалке листал, корифеев строчки
растворялся в веках, чтобы быть к ним ближе,
Наклонясь над столом и сжимая мочки
из стихов, я что мог, по – моему, выжал.
Что сказать о поэзии? Что бессмертна
что поэтов путают, а не строчки.
А в народном хозяйстве, совсем незаметна,
ни с неё молока, ни сошьет сорочки.
Но всегда, как стихи читают себе под нос
почему то, своими считают слова поэта.
Будто в том же саду, затянувшись букетом роз
ощутили себя в середине лета...
Лирика
© Copyright: Нобелев, 2025
Свидетельство о публикации №125091402273
Свидетельство о публикации №125091402273
Рецензии