В закат клонится солнце, день угас,
Седина в волосах, потухший глаз.
Поэту старость – не приговор,
А новый вызов, дерзкий разговор.
В былом остались юность, кутерьма,
Любовь, потери, горькая тюрьма.
Но опыт зрелый – кладезь для стихов,
В которых слышен шепот новых снов.
Он видит мир сквозь призму долгих лет,
Где каждый штрих – неповторимый след.
Поэзия – как крылья за спиной,
Что поднимают в космос над землей.
Его стихи – как исповедь души,
Где правды свет сквозь тьму спешит.
Он ищет рифмы в шорохе листвы,
В дыханье ветра, в шепоте травы.
Его перо – как кисть у живописца,
Что создает шедевры из пространства.
Он не стремится к славе, к громким дням,
Он просто пишет, веря в свой талант.
И поздний взлет – как птицы перелет,
Когда душа от тяжести вздохнет.
Поэзия – его последний вздох,
Чтоб вырваться из этих горьких строк.
В закат клонится солнце, день угас
© Copyright: Игорь Пятковский Ярославль, 2025
Свидетельство о публикации №125091402136
Свидетельство о публикации №125091402136
Рецензии