Волна машин-морщин ударит вдруг по жилам,
А мы себя не знали, не дружили,
Не целовали, ждали, скучно жили,
Не распрощались до конца.
***
Машины по лицу:
Как будто колесницы,
Морщины подлецу
Продолжили ресницы.
Ему не спится:
То цунами, ураган?
Снаружи — пропасть,
А внутри — вулкан.
Бушует злоба в нём,
А он — в столице.
Не верит в счастье днём,
А ночью — на границе:
Чему девится?
Была бы молодость,
Его одна забава!
Ей не воспользовался он
Даже во сне.
Ночь. Темнота. Прохлада.
Морщины
© Copyright: Марина Зрелова, 2025
Свидетельство о публикации №125091402128
Свидетельство о публикации №125091402128
Рецензии