Неспешный шаг теряется в брусчатке.
Близ древних стен, скольжу я, словно вор,
Ища лишь одного - до боли сладкий
Шиповника мерцающий бутон.
Весь остров напоён рассветной дымкой,
Тяжёлой, как дыхание земли.
Каштанов ряд, раскидистый и гибкий,
Как ряд тевтонцев, жаждущих зари.
Здесь тих, но неотступен запах соли,
Особенно горчащий по утру.
Всё существо в задумчивом миноре
Лелеет, как дитя, свою хандру.
Пока что мир ещё не растревожен.
Не голоден, не громок... Нелюдим.
И нравится мне думать, что, возможно,
Он был когда-то именно таким.
От лишних глаз деревьями укрытый,
Стоял, едва построенный, собор.
И кто-то, как и я, в туманной дымке
К стенам его подкравшись, будто вор,
Вдыхал хрустальный сон, до боли сладкий.
И, кое-где изранив бледность рук,
Дерзнул у суеты забрать украдкой
Хотя бы эти несколько минут.
Шиповник
© Copyright: Дарья Лофрай, 2025
Свидетельство о публикации №125091401630
Свидетельство о публикации №125091401630
Рецензии