Дырки во лбу

Просто...
он умнее нас, утырков.
Еще он - талантливый поэт!
На лбу его за это дырки
от потушенных сигарет

шкворчат.
и запах жженой кожи.
И он кричит. Но мы сильней.
Еще и ранку обработать может?
Мочой
за тысячу рублей?

Держу я сумку "санитара",
чтоб ненароком не попала
капелюшечка шальная невпопад.
Впредь у него в нашей отаре
будет однозначно погоняло,
хах, "Ниагарский водопад",

и просто "черт", и просто "опущенец".
Не поздоровается с ним теперь никто.
Отныне может позабыть он и про женщин,
ведь у него зашкварено лицо.

А нам по кайфу. Не обделены
руками женскими да вниманьем их.
Посмотрим, про какие там цветы
наш поэтик новый выдаст стих.


               ***


Просто...
он веселее нас, утырков.
Еще он шутки пишет на ура!
На лбу его за это дырки
появятся за школою с утра.

Просто...
он смотрит с позитивом
на этот мир, что отказался от себя,
погряз в гордыне и обидах,
и отвернулся от тепла.

Просто...
он один чего-то стоит.
Не кроет он бездарность за толпой.
И раз на раз он выйти сможет,
дрожь колен пряча за искрой

в глазах,
и пламя, огненное пламя,
готовое сорваться и пуститься в пляс.
В нагое тело устремятся камни
за то, что лучше
он, утырков, нас.

Просто...
пусть сияет это солнце,
не хочу видеть погасшие цветы.
Сегодня кто-то должен быть обоссан.
И это, парень, должен быть не ты...


               ***

Прости меня! Пожалуйста, прости!
На лбу, поэт, эти дырки видишь?
Это значит, что мишенью для толпы
я стал, за школою устроив кипиш.

Теперь я "черт", теперь я "опущенец".
Но на душе прохладисто, свежо.
Теперь мой бобрик не увидит женщин,
ведь у меня зашкварено лицо.

А нужны ль они? Ветреные мельницы
вращенье выбирают, духу вторя.
И нет друзей. Нынче один поленницей,
обласканный плыву я в гневе моря.

Поэт, ты Богом поцелован!
И пишешь великолепные стихи.
Твоя искра здесь раздражает многих.
Среди воров ее ты сохрани,

не дай погаснуть! Не им на зло...
не для меня,
а ради собственной звезды.
Чтобы кому-то на душе тепло
стало в горький час нужды...


               ***

Просто...
сегодня у нас вечор культуры.
При марафете зая. В платье, все дела.
Пришли мы в местный дом культуры,
заранее пригубивши пивася.

Сегодня внемлем мы поэту.
О чем читает, xy* проссышь...
Наверное, о том или об этом.
Билет нам стоил пару тыщ!

До получки занял у Стасяна.
Ругался он, как Сатана.
И хорошо с первого ряда
Видно лоб у Стихаря.

Закончил он. Да гул оваций.
Дамы за полтос спешат к нему.
Счастливые. С цветами. Плачут.
Потрогать все хотят звезду.

Зая в слюни, также в сопли.
По лицу напрасно растеклася тушь.
Это значит, что ее дикие вопли
сегодня перебьет "Король и шут".

Спасибо, поэт, не налажал.
На тебя была все ставка.
Ты уж устрой там классикам пожар.
Под ними пусть трясется лавка!