Безымянный поэт

Куда мне до них, до поэтов?
Прославлены их имена.
Закончу писать на этом,
Останусь без рифмы, одна.

Их строки звучат по планете,
Их помнят сквозь толщу веков.
А я лишь пишу в интернете
Немного нескладных стихов.

Они говорили о вечном:
О славе, любви и судьбе.
Мой путь же - не безупречный,
Пишу я скорей о себе.

Их слог отточили столетья:
Он лёгок, и точен, и строг.
Мои же слова – междометья
Из сотен нелёгких дорог.

Они создавали шедевры,
Что вписаны в русскую речь.
А я расшатала лишь нервы,
Пытаясь свой ритм уберечь.

Их книги стоят в каждом доме,
Цитаты известны давно.
Поставить же мне в своём томе,
Авторгаф, увы, не дано.

Их муза была благосклонна,
Дарила им тысячи рифм.
Моя же сидит утомлённо,
Включая печальный мотив.

Они покоряли вершины,
Срывая оваций цветы.
Мои же этюды, картины –
Лишь отблеск пустой суеты.

Их голос звучит очень громко,
Его не заглушат года.
А я напишу для потомков,
Записку «прочти иногда».

Но пусть я не стану известной,
Пусть имя моё – только звук.
Мне с чистым листком быть честной,
Важнее навязанных мук.