Все мои стихи враньё

Не верьте, все мои стихи — враньё.
Бессовестные лживые поделки.
Над домом не кружится вороньё,
и с голубой каёмочкой тарелки
все до одной. Любую выбирай.
С той по чуть-чуть, совсем немного с этой.
Хлебаю полной ложкой – просто рай.
"В деревню, в глушь! Карету мне, карету!"
Ну это так, для красного словца,
что типа, мол, близка к литературе
необщим выражением лица
и редкостным изяществом фигуры.
Фигурой речи – это ясно всем?
Хотя и тельце – да! – не подкачало.
Темп выбран мной, заводим карусель,
чтоб свет и смех, и музыка звучала
так, словно в бо́шку стукнуло вино!
А вот в похмелье... – Эй, там, звук потише!
Я, насмотревшись страшного кино,
пишу душещипательные вирши.
В них нет меня. Я – розовый щербет,
десерт, с перчинкой, а для смелых с ядом.
Меня вообще меж этих строчек нет.
И, право, поучать меня не надо.
Вот этих всех сочувствий и похвал,
поглаживаний ласковую дланью:
– Мол, деточка, Господь девятый вал
смиренным никогда не посылает.
Ещё  как посылает. Но не  мне.
Я не молю, и не прощу прощенья,
Нет.Ни себе, ни сгинувшим в огне
бессмысленного кораблекрушения.
Mon cher, и до тебя мне дела нет.
Стишки – отстой, а не мерило вкуса.
И, кстати, здесь — ни слова обо мне.
Случайны совпаденья, ну ты в курсе.
Вот как не развернуться вволю, мля,
когда так дружат чувства с головою!
Какая красота! Куда ни глянь –
осколки сплошь. С каёмкой голубою.