город в квартальной оплётке

Знаешь, прошлое, памятью нам не грози,
поздновато чего-то бояться, куда нам
увязать, возвращаясь, в лиманской грязи,
отмечая, согласно полученным данным,
каждый шаг, становясь понемногу грубей -
никаких околичностей - всё поимённо -
это город и море, а вот Хаджибей,
это улица и у подъездов знамёна -
видно праздник, развешали - вот и висят...
Облетают платаны, и кажется голым
весь квартал, и пора возвращаться назад,
отдавая себя свежеубранным школам,
свежекрашеным классам и партам своим.
Деревянным, со школьной любовью и матом.
Что бояться? Учащийся неисправим,
отучившийся верен тетрадям измятым
и твердит, сам не свой - повторение, мать...
Как там дальше? Учения? Будь же мужчиной -
строить трудно, поэтому проще ломать,
доставай поскорее свой нож перочинный,
вырезай - ничего не боюсь, а люблю
это море и город в квартальной оплётке,
где у пирса качаются, как во хмелю,
рыбаками забытые утлые лодки.
Скоро вытащат, спрячут, укроют от глаз.
Отбоялись, похоже, но всё-таки, всё же...
Вот и жилка уже на виске напряглась,
намекая на что-то и чем-то тревожа.
Может, вырезать где-нибудь - чтоб никогда
не могло повториться... В ответ - не ручайся.
Знаешь, горе бывает страшней, чем беда,
но и радость короткая, вовсе не счастье.