это другая боль —
не та, что рыдает в подушку до влажных зрачков,
не та, что выворачивает язык,
заставляя звать, кричать, умолять,
это боль беззвучная,
как снег в три утра на пустынной улице.
это совсем иная мера поражения:
не истерика, не падение на пол,
а ровная спина и кружка чая,
расставленные книги, собранный чемодан,
тишина внутри,
где раньше были громы и волны.
ты говоришь: "да, это случилось",
и не дрожишь.
в этой боли нет трагедии —
она больше похожа на взросление.
на ту секунду,
когда ты отпускаешь шепотом,
даже не его — себя,
ту прежнюю,
с глазами навыкате и сердцем в кулаке.
и ты идёшь — не спасённая,
не цельная,
но честная,
с оголённой душой, как пепел на пальцах,
и мир не обрушивается,
а просто чуть холоднее,
чуть яснее.
и это не конец.
это — тишина после урагана,
в которой ты впервые слышишь
собственное дыхание.
Другая боль...
© Copyright: Юлия Костамыгина, 2025
Свидетельство о публикации №125091305842
Свидетельство о публикации №125091305842
Рецензии