Пепел заката —
как письмо без адреса —
ложится на плечо неба.
Тишина — игла —
протыкает ткань вечера,
и звёзды высыпаются — как пуговицы.
Я иду — по воздуху,
словно по стеклянной реке,
и каждый шаг —
трещина в зеркале сна.
Смерть — спит в траве,
как улитка в пустой раковине,
и ждёт — пока ветер
откроет ей дверь.
Пепел заката
© Copyright: Юлия Костамыгина, 2025
Свидетельство о публикации №125091305746
Свидетельство о публикации №125091305746
Рецензии