Ноктюрн

Легко ли найдёте стихи в интернете, подобные лику Христа на монете, отлитой из той изумрудной скрижали, где вечная мысль была,
ныне - свежа ли?
На что трачу время?
Квант жизни по сути?
Вы мне не пишите -
пере-адресуйте
в посылы политиков, сонм толкований, верлибр точных терминов, веер названий,
в картонные здания мыслестроений, которые – храм, где прообразом – гений.
Я вас не смотрю, вы – когорта святая,
но мне надо больше – стихи почитаю, вникая в сознание той поэтессы,
чьи сны – акварели, достойные мессы под гулкими сводами стен кафедральных,
подобны бальзаму в повязке на ране.

Вечером, чувствуя тяжесть поклажи,
оптом, без списка, ведро всякой лажи
высыпать на одеяло в постель.
Писк комара.
Вид окна в темноте,
трасса кометы - пятно самолёта.
Холод глубинный, но это не лёд, а
похолодание, крови отток, опустошение, но зато:
читаю, что прежде она мне писала,
и вижу: мне слышится шёпот из зала,
откуда - сюда – вся в тени галерея,
по стенам картины висят, не старея, подобны озёрам, да и зеркалам.
Подходит, берёт чистый лист со стола, и пишет записку мне жертвенной кровью.
Постой. Стало душно. Окно приоткрою.
И тут вижу взгляд, проникающий в губы …
И всё понимаю. Я тоже могу
Пройти галереей в тот жертвенный зал,
где я ещё не был, где я не сказал
тебе (раздосадован, пуст и расшатан)
моя госпожа, ангел, как хороша ты …

Она терзала скрипку коротеньким смычком,
и крику было, крику!
И ведомо - о ком.
Она кусала губы и чувствовала соль,
нейронами в мозгу бы
свернуться в колесо,
стремительно катиться
неведомо куда …
Но милая Жар-птица: «Сегодня ночью. Да».