Одиночество чёрта

«Месяц рогом облако бодает,
В голубой купается пыли
В эту ночь никто не отгадает,
Отчего кричали журавли…»

(Сергей Есенин)


Выходит, только глупых жизнь бодает,
Им пресмыкаться суждено в пыли?
Пускай не глуп, но жизнь порой пугает,
Меня к себе не примут журавли.

Что жизнь, подобна пьяному затону,
Сломает дни, как стебли тростника –
Когда кабацкому я верен тону,
Не станет стих писать моя рука.

Москва, Москва, о пьяная столица,
Как мне найти от водки оберег,
Когда устал я видеть пьяных лица,
Иль, как в тюрьме, томиться мне вовек?

Писать стихи и пить донельзя прыткий,
Пока трепещет в сердце огонёк…
Как бросить пить? Не вынесу я пытки,
Когда, по сути, чёртом одинок…

Мне суждено остаться за туманом
И внове жизнь в стихах начать вдали?
Но поздно, поздно… Лопнул за курганом
Воздушный шар любви – пропасть в пыли

Пришла пора. Да, жизнь меня бодает,
Чтоб я не спал, был крепче тростника,
Но в подворотне подло нож вонзает –
Рассыпались стихи, и падает рука.

Душанбе, 31.08. 2025; 01.10, время душанбинское.