Сестра

Рассказ охранника торгового центра
Марата Рифатовича
о том, как в 90-е
он проиграл свою сестру в карты.


В тумане сигаретном,
где воздух пахнет водкой
и дешевым парфюмом,
сидели мы.
Не ангелы, не демоны,
просто парни из девяностых.
И карты шли. Как жизнь.
Без правил, без пощады.

Он, с золотой цепью на шее,
с глазами, что видели больше,
чем хотелось бы,
и я.
С такой же пустотой в карманах,
но с надеждой,
что сегодня – мой день.
А между нами – она.
Невесомая, как приз.
Сестра.
Моя сестра.

Мы пили. Смеялись.
Клялись в братстве,
которое, как оказалось,
стоило меньше,
чем  козырная шестёрка.
И вот, последняя партия.
Сердце стучало в ребра,
как пойманная птица.
А он смотрел.
С улыбкой хищника.
И я проиграл.
Все.
И ее.
Мою сестру.

Он забрал ее.
Без слов.
Просто кивнул.
И вышел.
Она пошла за ним добровольно,
в ночь,
полоснув меня взглядом презрения.

А я остался.
С пустыми руками.
С пустым сердцем.
И с пониманием,
что кровное родство – это тоже игра.
И в этой игре
я проиграл все.
Даже то, что было святым.
Вот так.
Цинично.
Без слез.
Просто жизнь.
Девяностые.
Карты.
И долг.