Я смотрю на пустую подушку,
где еще вчера лежала твоя голова.
Запах твоих духов, легкий, как дым,
еще витает в воздухе, но уже тает.
Моя рука, привыкшая к твоей,
теперь ощущает лишь холодное стекло
стакана с недопитым чаем.
Мысли, как птицы, мечутся в клетке
моей груди, ищут выход,
но находят лишь стены.
Я знаю, что должен быть сильным,
что есть долг, есть семья,
есть привычный уклад.
Но эта тишина после тебя
кричит громче любого упрека.
Громче любого упрека
© Copyright: Дмитрий Матавеев, 2025
Свидетельство о публикации №125091300005
Свидетельство о публикации №125091300005
Рецензии