Иногда бывают дни запоздалые,
Когда человек на себя не похож.
И зреет на руки свои захудалые,
А там залегает окровавленный нож.
Помороковал, вздохнул. Видит силуэт холодильный.
Вдруг его охватывает сладкий мандраж,
Который безнадёжный, как радостный раж.
И воздух, пропитанный страхом, так точно могильный.
Трепет оковал того человека простого,
И не почувствует теперь он благого.
Леденящий страх притаился в груди,
И тогда человек произнесёт: "Пощади..."
Трепет
© Copyright: Джордж Тимофеев, 2025
Свидетельство о публикации №125091304530
Свидетельство о публикации №125091304530
Рецензии