Держать удар, рыдать псалмами,
и слышать смех из блиндажей.
Ты видишь: я пришёл с цветами,
как Бог, распятый, в неглиже.
Годами шлялся по вокзалам,
куда главу мне приклонить?
И я люблю как под арканой:
без вероятности забыть.
Вот исцелованы все шрамы,
вот пальцы выдали разряд:
Как по разбитому экрану,
по коже бережно стучат.
Как будто слышится лишь эхом
то смех, то ругань, то приказ.
Звон тесных врат и человека
о чём-то сорванный рассказ.
«Здесь шутки лишь о смерти, бабах,
а ты чего ждал от войны?»
Зачем нам говорить о шрамах,
раз волосы все сочтены?
О том, что будет завтра с нами,
о смерти строгой в галифе.
К войне, пришедшие с грехами,
взлетели в небо в чистоте.
Вот ласка, гнившая в астралах,
вот мои слёзы сквозь псалмы.
Зачем нам говорить о шрамах,
раз волосы все сочтены?
Держать удар
© Copyright: Ростислав Максютенко, 2025
Свидетельство о публикации №125091304404
Свидетельство о публикации №125091304404
Рецензии