Повтор повтора

Все тот же сон… Все тот же ресторан…
Все тот же кельнер в медленном полете…
Казалось, за спиною столько стран,
а сон, как тень в концептуальном гроте

Платоновых идей - морозит кровь,
не отпуская к истины глубинам,
где старое меню подносят вновь
с прощеньем от виновных для невинных…

Все так же врос в громоздкий табурет,
вращая связку с темными ключами
от страхов за безумный, белый свет,
подсвеченный небесными свечами…

Все те же посетители с пустым,
на баре сконцентрированным взглядом,
в котором нет огня, но виден дым
утраченных иллюзий, данных адом

как к раю беспрепятственный билет,
чтоб ощутить немое в многословном,
и прошептать обыденное «нет»
на «да» кровавых в сторону бескровных…

Все та же рюмка в старческих руках,
манящая не принятым итогом
мгновения, что сплюснуто в мелках
готового к творению не бога,

истерзанного собственной мечтой
о помнящих заказ былого детках,
взращенных воскресенья простотой,
чтоб в пятничных пропасть навеки клетках…

Все те же мысли, пьющие до дна
реальности прекрасное ципуро…
Все тот же мир и та же в нем война
за право насаждения культуры…

Все тот же шаг, что будет сделан вспять,
и тот же фатум, врущий мне - паяцу,
что мне придется снова засыпать…
и снова нужно будет просыпаться…