Жаль я не художник, а глупый поэт;
Не смогу на холсте написать твой портрет.
Но желание выше:
Спустя пару лет,
Я в берете старинном сажусь за мольберт.
И штрих за штрихом пробегают мазки,
Мне родной силуэт освещая.
Всем бедам и сменам времён вопреки
О тебе лишь мечтать обещаю.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.