Плачет небо...
Моют землю, без конца...
Смыть хотят, печаль и злобу...
И неверную дорогу...
По которой все идут...
Или просто лишь бредут.
Каждый хочет первым быть.
И никак все не поймут,
Что у каждого своя есть дорога....
И пуста...
Страшно на неё ступить...
Самому начать творить...
Под шум дождя так пишется легко...
И мысли разные нас посещают....
Свидетельство о публикации №125091301512