Покров ночной ложится на холм,
И нет отрады от молитвных слов.
И в сердце холод, как голода злой,
Тихим устам, не сдержать им оков,
Сребреников предательский звон,
Ему ясней, отдалённый чем стон.
Быть поцелуй, что должен святым,
Стал горечью знака, смерти немым.
И ветвь осины, вот что дрожит,
Отчаянье шею дерзко скрутило,
Он плоть, чья совесть томила,
Чтоб навеки себя не корила.
Но грех в том — шёлка суровый, —
Нет где печати Божьего кров.
Простится, кто в слабость предал,
Кто день свой отвергший украл.
В чей миг окончив паденья
К павшему ползёт, как струна, —
Без отпущенья, без уваженья,
В его лике читая потери, змея.
Жалит в утробу, пронзая насквозь,
Даруя последнюю связь, что возьмёт.
" О, Судьба! — восклицаю на страсть,
Им дано это было, им вместе упасть!"
Сребреника суд и осиновый трепет
© Copyright: Кирилл Смертецкий, 2025
Свидетельство о публикации №125091206970
Свидетельство о публикации №125091206970
Рецензии