Цветок растет среди безмолвья,
Как вечность, полная тоски,
Он светом дышит, словно повесть,
О тех, кого мы не спасли.
Никто не ведает, что в венах
Его — спасенье от беды,
Но люди, пленники сомненья,
Глядят на чудо как на сны.
Цветы его не понимают,
Он им и странен, и не в лад,
И одиночество в нем тает,
Как в чаше слез немой закат.
Светило-день его не греет,
Считая чуждым (лишний он),
И тень от солнца лишь жалеет,
Скрывая призрачный узор.
Но месяц, как дитя в просторе,
С ним говорит во тьме ночей,
Ведь лунный голос — в легком взоре,
Как шелест душ немых ручей.
Он тихо всплыл в рассветной дали,
Как звук, растаявший в воде,
И луг, дыша его печалью,
Замкнулся в вечной тишине.
Пурпурный цветок
© Copyright: Всеволод Дмитриевич Анисимов, 2025
Свидетельство о публикации №125091206536
Свидетельство о публикации №125091206536
Рецензии